Reprenc la relació del viatge a Konstanz,
limitada ja a la tornada. No hi ha cap fet, cap esdeveniment extraordinari que
dongui un ple motiu per fer-ho, però em sembla correcte imposar-se el principi
d’acabar les coses començades. Aquesta, el cloure allò endegat haurà estat una
de les lliçons que més m’haurà costat aprendre en aquesta vida. Ara que la
practico amb una certa asiduïtat, no voldria saltar-me el seu acompliment.
Creuant pobles més o menys medievals, amb les
seves torres o campanars amb rellotge, les seves cases amb les bigues de fusta
a la vista, els Gast Haus habuts i
per haver, vam arribar a Schaffhausen. Fos per error o amb les idees clares,
aquest cop ens vam situar a la riba dreta del Rin. Deliberadament vam seguir
els cartells que indicaven Rheinfall:
el salt d’aigua del Rin. No ens vam penedir. Tot un espectacle. 150 m de riu
precipitant-se, per bé que escalonadament, d’una alçada d’uns vint metres.
Altament fotogènic, una escenografria totalment wagneriana (superadora, òbviament del que el Mestre Cabanes hagués pogut concebre i realitzar, en el seu temps, en el seu temple del Liceu de Barcelona).
Una massa d’aigua no parava de saltar imperiosament, com enfollida. Núvols de broma, fragor permanent. Enmig d’aquella orografia dramàtica, un tros d’espadat, una desgastada conformació rocosa, sobrevivía a l’embat més crític del corrent. S’hi veia un accés escalonat, amb barana, fins al capdamunt, a un “mirador” en ple terrabastall circundant. Hi onejava la bandera suïsa, com en els dos extrems de la ribera. Sols s’hi podía accedir en vaixell, com havíem entrevist a l’arribar. Seria per a una altra ocasió.
Una massa d’aigua no parava de saltar imperiosament, com enfollida. Núvols de broma, fragor permanent. Enmig d’aquella orografia dramàtica, un tros d’espadat, una desgastada conformació rocosa, sobrevivía a l’embat més crític del corrent. S’hi veia un accés escalonat, amb barana, fins al capdamunt, a un “mirador” en ple terrabastall circundant. Hi onejava la bandera suïsa, com en els dos extrems de la ribera. Sols s’hi podía accedir en vaixell, com havíem entrevist a l’arribar. Seria per a una altra ocasió.
Els punts de vista i de proximitat eren
diversos, és clar. Un d’ells, del nostre costat (no hi havia cap pont que unís
les dues ribes en aquell indret), era un restaurant que, situat a l’extrem d’un
sortint de terra riu endins, oferia unes vistes extraordinàries; molt
recomanable per a enamorats. Sinó, un passeig i uns caminets d'esglaons ja per entre les roques i
el bosc et permetien apropar-te fins
dominar visualment el fenomen des de diferents nivells i angles. A la zona
central dels ràpids sobresortia un señal indicador de ferro forjat amb dos anys
del segle dinou. Algú, una colla suicida d’alpinistes, havia anat allí a
clavar-la? Una gesta de bojos, o bé es va fer amb les aigües del Rin aturades
en una presa. Qui sap.
L’altra banda era més escarpada, amb un accés
amb ascensor i un caminet que portava a un balcó arran d’una de les cascades
més vistoses. Allí el plugim era assegurat. Eren les cataractes més grans que
en D. i jo havíem vist mai. La comparació amb les Niagara Falls era absurda
però inevitable. Amb ment científica en D. em va fer veure que encara que
aquell indret l’obstacle fos erosionat, com ho seria al cap d’uns milers
d’anys, l’obstacle l’únic que faria seria despleçar-se uns metres o centenars
de metres riu amunt, fins allà on el desnivell es tornés a fer prou evident,
suficientment pronunciat.
En el pàrquing vam dedicar uns minuts a
contemplar un Mercedes descapotable color crema dels anys 30. D’aquells amb
tauler de comandament de fusta, seints de cuiro, petita plataforma d’accés,
rodes amb circumferència, prominents i arrodonits parafangs, fars separats del
xassís i en forma de bulb, d’ull. No era com el de Hitler (que duia dues dobles
rodes al darrera, crec), però compartia época.
Vam seguir fent ruta de tornada. Els camps i
pobles suïssos eren plàcids, es respirava opulència i ordre, però era un
paisatge mancat de carácter, com privat d’història. Després de fer alguna
marrada, alguna desviació obligada, d’entreveure les torres de refrigeració de
la central nuclear (en el costat ja alemany), van entrar i anar passant per una
població d’una certa importància, Laufenberg. A la nostra esquerra, allà on les
cases i els arbres deixaven veure, es veia una vall amb el seu riu i tot un
nucli urbà harmoniosament i típica medieval (pont de pedra, església, castell,
carrers estrets, iconografia heràldica. La indecisió de parar o no parar per
fer fotos ens va dur fins ja quasi fora del poble. Per un cop la curiositat o
l’esperit turístic van poder més que la lógica, la dinámica automobilística, i
vam fer marxa enrere. S’ho valia prou.
La suïssa alemanya, al no haver patit
cap destrucció a la guerra mundial, et dóna, probablement, una idea prou aproximada
de l’arquitectura i l’urbanisme tradicional alemany (dic això amb la idea,
potser errònia, de que en l’alçada aquella on érem les dues riberes del Rin
eren territoriosuís). Vam ver fotos, cadascú per la seva banda (també d’una
águila de bronze enorme que amb les ales desplegades dominava, de la nostra
banda, el paisatge… El que havia de ser una parada de cinc minuts es va
convertir en una de vint o vint-i-cinc (vaig estar esperant en D. en un revolt
no menys de deu minuts: la sincronicitat és un art rar).
Ja fosquejava quan vam entrar a Basilea. La
vam creuar en una exhalació: una mena de cursa, de passeig nocturn d’aquells en
que l’anar en cotxe, per un cop, és una delicia. El que vaig copsar d’aquella
ciutat em va enamorar bastant. El Rin la travessava i això li donava
l’oportunitat de les perspectives sinuoses, dels ponts i edificis estudiadament
estratègics, impactants. Hi havia un cert desnivell, el que produïa, afegint-se
a la velocitat i les llums de la nit, una certa sensació de muntanya russa. Les
avingudes, els cafès, els aparadors i voreres transmetien el simple però
aclaparador missatge de que allí les coses funcionaven, que es vivia el
benestar: que érem a l’Europa elegant, culta, rica. Vaig pensar en Barcelona, i
en els seus llampants i mal enfocats esforços de nourica; arreglada, agenciada,
cada dia més, per als turistes i no per als seus habitants. Una vegada més,
Barcelona, ciutat que podria ser una joia (i en certs aspectes ho segueix sent,
malgrat l’adulteració patida), sortia mal parada en la comparació amb una altra
ciutat europea.
Va costar trobar la sortida cap a França,
però ho vam aconseguir. Fins al darrer moment vam patir una mica de l’aprensió
de circular per Suïssa sense la carte
verte, però vam poder marxar del país havent colat aquest gol. Hi havia
l’opció de fer nit a Belfort però entre una cosa i l’altra no havíem fet ni una
tercera part del trajecte i semblava obligat tirar milles. Vam ressuscitar la
idea de fer nit a Besançon, rescabalant-nos així de l’intent fallit de l’anada.
Així va ser. Vam fer quilòmetres, ja en plena nit, deixant enrere els diferents
cartells publicitaris de l’autopista (un d’ells informant de l’existència d’una
raça de vaques Montbéliarde: els francesos sempre s’han sabut vendre, i crear
imaginari propi de tot el seu…) i vam sortir a la recerca d’un lloc per dormir
(aquest cop sí, trobant la sortida Besançon Centre).